A MULHER TRISTE

 Não sei dizer se era feliz. A conheço desde a tristeza.

Não lembro ter curtido alegrias e extravagâncias de felicidade.

Lembro-me sonhadora.

Mas também me lembro frágil diante do ato de sonhar.

Como se sonhar  lhe trouxesse dor.

Lembro-me com olhos de distância.

Também com olhos na direção dos desvios.

Não sabia apreciar olhos felizes.

Recordo-me escondida.

Algo dentro do corpo lhe era segredo percebido e não dito.

A alma dentro do corpo não lhe permitia o mistério.

Ela extravasava gritos silenciosos. 

Algo dentro da alma era ferida irritante.

Não calava, ainda em silêncio.

Lembro-me num canto.

Sua expressão era quase inexpressão.

Ou talvez sua inexpressão era um grito expressivo.

Era isso.

Desfila na memória a imagem dela, mulher menos.

Oposto de uma mulher mais!

Versão “mais” de sentimentos pouco nobres, fincado numa mulher cuja nobreza lhe é fato.

Via nela o que escondia.

Não. Eu não sei dizer se era feliz. A conheço desde a tristeza.

Por vezes, um vento sorrindo passeava nessa paisagem.

Lembro-me dela com sua janela na boca

Evitando uma paisagem de beleza agredida. 

Uma vez fechada a janela

O vento parecia passear durante outras estações.

E eu continuava vendo corpo e alma pedindo para se encontrarem mais livres.

Lembro-me presa.

A conheço desde a tristeza

Algumas vezes visitada pelas dores dos partos.

Instantes de felicidade (?) materna.

Ser mãe, este título nobre, talvez seja o máximo premio.

Sentimento de uma conquista digna de nota.

Não basta em si. É preciso o gozo.

Lembro-me cuidadosa.

Mãe coragem buscando suprir ausências e superar presenças.

Sim. A mulher triste amava.

Era de um amor triste, mas amor.

Homenagem à Sônia, minha cunhada, falecida neste sábado, 16.02.2013