Ainda em Ruínas

Eu não estive no evento Multimídia em Ruínas, projeto viabilizado pelo programa VAI, do qual esse coletivo participou e com o qual colaborou, no último domingo.

Contudo, sei que se considerarmos apenas as duas imagens belíssimas em sépia, postadas ontem por Francisco, e o clima que também o seu texto sugeriu do que rolou por ali, podemos saber, desde já, que o evento foi um sucesso.

Para que continuemos em torno do tema da Ruína, vou compartilhar por aqui esse poema de Machado de Assis.

Todo mundo diz e sabe que o grande escritor brasileiro era melhor prosador que poeta, mas isso não é motivo para desprezarmos sua obra em versos.

Nesse poema, temos um movimento bem interessante das personagens: uma jovem entra nas ruínas conduzida por um poeta e, ao amanhecer, temos, saindo das mesmas ruínas, apenas o poeta e a sua saudade!

Apesar de um tanto melancólico, acho que é um poema que tem um ar de coisa antiga, sobretudo, pela linguagem um tanto rebuscada de Machado-poeta, mas mesmo isso combina com o tema da Ruína em si, não é mesmo? rsrsrs
Eu também acho que ele combina com o que possivelmente ocorreu nesse evento, em que não estive, e que, apesar disso, sei (pelo tanto que conheço das pessoas que formam esse coletivo) deve ter sido o casamento da ruína com a própria poesia.

Tudo isso certamente é um convite à contemplação da beleza.

Ruínas

Cobrem plantas sem flor crestados muros;

Range a porta anciã; o chão de pedra

Gemer parece aos pés do inquieto vate.

Ruína é tudo: a casa, a escada, o horto,

Sítios caros da infância.

                              Austera moça

Junto ao velho portão o vate aguarda;

          Pendem-lhe as tranças soltas

          Por sobre as roxas vestes.

Risos não tem, e em seu magoado gesto

Transluz não sei que dor oculta aos olhos;

— Dor que à face não vem, — medrosa e casta,

Íntima e funda; — e dos cerrados cílios

                     Se uma discreta muda

Lágrima cai, não murcha a flor do rosto;

Melancolia tácita e serena,

Que os ecos não acorda em seus queixumes,

Respira aquele rosto. A mão lhe estende

O abatido poeta. Ei-los percorrem

Com tardo passo os relembrados sítios,

Ermos depois que a mão da fria morte

Tantas almas colhera. Desmaiavam,

                     Nos serros do poente,

                     As rosas do crepúsculo.

“Quem és? pergunta o vate; o sol que foge

No teu lânguido olhar um raio deixa;

— Raio quebrado e frio; — o vento agita

Tímido e frouxo as tuas longas tranças.

Conhecem-te estas pedras; das ruínas

Alma errante pareces condenada

A contemplar teus insepultos ossos.

Conhecem-te estas árvores. E eu mesmo

Sinto não sei que vaga e amortecida

                     Lembrança de teu rosto.”

                     Desceu de todo a noite,

Pelo espaço arrastando o manto escuro

Que a loura Vésper nos seus ombros castos,

Como um diamante, prende. Longas horas

Silenciosas correram. No outro dia,

Quando as vermelhas rosas do oriente

Ao já próximo sol a estrada ornavam

Das ruínas saíam lentamente

                     Duas pálidas sombras:

                     O poeta e a saudade.

Machado de Assis, in 'Falenas'