Os trens de Minas Dagô-sto ler

Acordo as seis horas e depois do primeiro naco do queijo curado e do gole de cafezinho fresco, ponho-me a digitar impressões sobre a noite de ontem, quando comecei a viagem para embarcar num trem, lá na Avenida Paulista.

Deixei no ventre da cidade grande as pegadas de dois sapatos, rumo ao ponto do coletivo. Ônibus Vila Mariana da linha 8002, sento-me na poltrona 17 e por não ter assunto, sem motivo, faço uma coleta seletiva em meus próprios pensamentos. Folheio em minha mente o álbum de família. Um filho, três filhas, um neto.

Nos momentos de maior inquietação sou essa metamorfose ambulante, que propaga aos quatro cantos que viver é uma profissão de fé. Nos momentos de lucidez, trilho os caminhos de poesia, essa flor morena, que resgata a vida e tal qual Fênix, ressurjo das cinzas e em dois tempos alço voo calado sobre um viaduto que treme. Estamos em São Paulo, uai!

Congestionamento brabo, sô! Mas já estamos na Paulista.

Prá te dar um breve perfil brasileiro desse povo, o cobrador do meu ônibus se vale do congestionamento para se lançar pela janela e zapt!, colher pitangas de uma pitangueira que vejo pela primeira vez, ali, plantada em frente ao número 1079 da avenida.

Estou chegando ao meu destino, aperto um botão, parada solicitada e a passageira desconhecida desce e percorre a curta distância que a separa das Fontes do conhecimento. Prenome: Martins.

Quanta gente, mãe do céu!

Pivete, Marquinhos, bancários, escriturárias, mendigo por opção, resto de gente que corre, sem tempo, sem vida, economistas que após o fechamento do pregão, não medem esforços, inconsequências, e na dívida de ser sputnik, correm atrás do pão vosso de cada dia.

Sinceramente, quem sofre de síndrome do pânico não deve se sentar na calçada dessa avenida, para fazer bolinhas de sabão.

Cheguei! Já ouço o primeiro canto de um garoto ruivo, lindo como um anjo. Banquinho e violão.

Caminho pela livraria a procura de um rosto conhecido e o primeiro que encontro é o de Laudecir. Estabeleço contato. Poema feito de um olhar.

Agora, quem adentra no recinto é Bruno, e o pressinto pois quando ele anda, a luz o acompanha. Andaluz.

Ela vem chegando... Odê, gente da melhor qualidade. Possuidora de misteriosa magia.

A livraria começa a lotar e como antítese a esse burburinho, começo a sentir uma liberdade, a vida em sonho, a girar como navestrela.

Descendo as escadas, vejo poeta explicando um passarinho. Gilson, sois Rei!, meu poeta...

O pássaro ao qual me referi é Francimar. Que voz! Que canções inspiradas...

Vejo Isa, amante eterna, que gentilmente dividiu conosco a alegria da fecundação e do nascimento do primeiro livro solo de Dagô.

Maternal, sob o signo da lua, Luiza, tão meiga, tão doce e ao mesmo tempo, tão guerreira...

De olhos vendados, entra o poeta, conduzido que foi pela lua e ela: Elza.

Tirada a venda, olhos arregalados ao ver pai e mãe e irmão e amigos e amada e entre laços e abraços, nesta sexta feira, um revólver? Não. Uma caneta!!!

Emocionado, recebe de A a Z sempre com a mesma atenção, sempre com o mesmo sorriso, sempre com o mesmo abraço. Dagô-sto esse abraço!

Vinho para os poetas, água para os sensatos, música para todos, pérolas aos poucos na voz profunda de Fredy Fevereiro. Devia ser pro ano todo!

Como tudo que é bom também acaba, saímos para acordar a mulher que dormia e numa tentativa poética social, sentamos na mesa de um bar, Gilson, Akins, Beth, Odê, Luiza, Francimar, Laudecir e eu, e realizamos ali mesmo, um sarau envolvendo o livro recém adquirido e poemas dedicado a alguém, de Akins Kinte. Punga!

Semeamos vento na cidade.

Não só um bêbado, mas todos os bêbados ouviram. Ah! ouviram!

Alguns feito de palha, alguns filho da pedra, outros já sonhando com o peru de natal. E nós ali, bebendo a tempestade. E as cervejas.

A banda passou e foi cada um pro seu canto.

Estou só. Só resta recordar. Resta agradecer a Dagô o fato de ter chegado em primeiro lugar na corrida dos espermatozoides.

Mas que foi bom o arremate, ah! isso foi!

Hoje é sábado.

Vou ler a broa de milho com muita erva doce, quentinha, saidinha do forno.

Vou devorar o livro do poeta. Deve Dagô-sto de saborear...

Os trens de Minas.

Tô embarcando!

Ô trem bão, sô!!!