FRANCISCO DA SILVA

Nomearam-me Francisco.

Poderia ter sido Neto, não fosse o Silva de meu pai

sobrepor-se ao Medeiros de minha mãe.

Meu avô materno era outro Francisco nordestino,

talvez assim nomeado na inspiração do imenso rio que, contraditoriamente, corta caatingas e

dá uma sensação de mar ao clima desértico daquele sítio.

Fiz-me, desse jeito, Francisco José e, ainda, Silva

para me confirmar brasileiro e filho de gente de poucas posses. Sou a continuidade dos Franciscos retirantes;

dos Chicos sem herança; dos Chiquinhos pés descalços;

dos homens livres que vieram de terras francesas,

segundo os latinos.

Sou, de fato, o Chiquinho,

 filho caçula de dona Antonia e de seu Antonio;

o Chiquito de outras vozes;

o Fran dos que temem que me sinta mais macaco que na origem;

o Kiko de carinho certo;

o Chi do mínino esforço.

Algumas interpretações me dizem pessoa “de caráter firme e audaz, mas que encontra problemas no relacionamento social porque quer que sua opinião sempre prevaleça”, uma vez mais reafirmando minha teimosia e minha mania de perfeição,

embora conscientemente imperfeito.

Sou Francisco. Sou o que sou.

São Paulo – Dezembro de 2008